l'écorché vif

Ma fenêtre donne sur un coin on ne peut pas plus moche. D’abord les voies ferrées longeant l’immeuble de si près que maintes fois j’ai cru, en entendant passer le train qu’il nous rentrait dedans, puis à coté, en parallèle, l’autoroute avec le bordel permanent des vroum poussifs de milliers de voitures roulant à toute allure, puis après il y’a la mer. En matière de bruit, je suis bien servi, il n y’a pas à dire. Mais on s’y fait. De toute façon, moi, je m’en accommode très bien et je crois que ça m’aide à mieux supporter ma solitude. Si elle était silencieuse, ma solitude, peut-être que j’aurais fais plus d’effort pour aller vers les gens, et j’aurais emporté leurs voix à eux pour meubler le silence de ma chambrette, après leur avoir longuement parlé. Sauf qu’ils ne vous donnent pas que leurs voix les gens, ils voudraient bien vous coller au passage leurs problèmes, leurs soucis, leurs tourments ; et tant d’autres choses pas très agréables en supplément, tout en exigeant que, pendant qu’ils parlent, vous réagissiez avec des grimaces à tout ça. Je m’en passerais, moi, de leurs voix comme du reste. Et puis mon visage ne m’aide pas trop, non plus, il faut le reconnaitre. Un train ou une voiture, ça pousse un râle, certes, mais c’est mécanique. Ça ne demande pas qu’on s’apitoie sur leurs sorts en échange les machines. Pas du tout comme ces pleurnichards d’hommes qui sont toujours là à demander quelque chose en retour, ça c’est sûr.

De l’autre coté de l’immeuble, c’est la rue H, une des artères les plus fréquentées de la capitale, où entre deux boutiques de fringues il y a un fast-food, et vice-versa. Ça explique, en partie peut-être, les chiffres records qu’enregistre cette rue en matière d’affluence. Bouffer et s’habiller, ça suffit à faire le bonheur du plus grand nombre. C’est l’époque. Cette H, au nom de qui la rue a été baptisée était, parait-il, une poseuse de bombe pendant la bataille d’Alger. Je me demande bien combien de jeune homme à la fleur de l’âge, comme moi, avait-elle défiguré, cette salope, avec ses sordides pétards. 20 ? 30 ? 100 ? 1000 peut-être. Je ne sais pas. Mais ce qui est sûr c’est que plus elle en aurait amoché, des gueules, et plus on aurait hissé son nom dans le firmament héroïque de notre belle et glorieuse légende nationale. Mais là, ce n’est qu’une rue, parce que je pense à l’émir Abdelkader, qui a toute une statue à son effigie, un colosse, grand comme ça, il avait dû péter des gueules et des gueules à lui seul pour qu’on ait érigé en son honneur un truc aussi grandiose. C’est ça, l’héroïsme se mesure aux misères infligées aux autres. On n’est héro qu’aux dépens des autres, et tant qu’il y aura des héros, il y aura des malheureux aussi.

Hier, au soir, boulevard de l’indépendance, j’ai vu un type, dont le visage m’a beaucoup intrigué. Je suis sorti comme à l’accoutumé vers 23h, j’ai pris la rue H qui était vide. Je en ai suivi les trottoirs cabossés et crasseux à la recherche de ma petite historiette physionomique jusqu’au rond point P dans lequel la rue se déverse impudiquement. Il est impressionnant ce coin là, c’est comme une clairière dans une jungle de bâtiments, c’est vaste et c’est vide, même la rumeur de la mer s’y déverse, langoureusement, dans le silence placide de la nuit. Le rond point est agrémenté d’un superbe jet d’eau transpercé de mille jeux de lumière, et le vent aussi léger soit-il, charge toujours l’air d’embruns qu’il subtilise au crachat cadencé de cet Etna urbain.

C’est juste après m’être engagé dans le boulevard de l’indépendance qu’il a commencé à pleuvoir, abondamment. Pour pas que je sois trempé, j’ai vite accouru vers un abribus, le premier que la rue ait mis sur mon chemin. Il était là, le gars dont je vous ai parlé, sous l’abribus. Il l’avait l’air d’attendre quelqu’un. Il regardait sa montre incessamment, et poussait un râle juste après. Ma présence ne devait pas le perturber lerche, puisqu’il n’avait pas regardé dans ma direction, sinon une seule fois, quand je l’avais rejoins à cet endroit. Il doit avoir mon âge à peu près, la vingtaine. Il a un visage palot et lisse orné de petits yeux tout ronds dont le clignement nerveux était accompagné d’une moue qui sollicitait presque tous les muscles de son visage. Un tic. Ça lui dessinait un sourire énorme, comme celui d’un clown blanc, cette contraction nerveuse, et des rides partout, sur le front et les tempes et les joues. Elle était drôle à voir sa tête. Quand ça tiquait, ça lui donnait les traits d’un vieillard puis quand ça ne tiquait pas, il reprenait son âge. Je crois que je l’avais déjà vu quelque part. Son visage m’est familier, mais j’ai beau cherché dans ma mémoire parmi mes souvenir les plus lointains, aucun que j’ai pu le lui associé.

Il n’est pas resté longtemps, quelques petites minutes, et le voilà embarqué dans une voiture. Deux heures après, il s’est arrêté de pleuvoir, je pouvais à mon tour reprendre mon chemin, le même par lequel j’étais venu. J’ai emporté avec moi, dans ma tête, le souvenir de la sienne aux traits si familier mais qui se refuse à m’en dire davantage. C’est la première fois qu’un visage se rebiffe contre mes regards questionneurs.

J’ai repensé pendant une bonne partie de la nuit à ce mec de l’abribus. Et même que je ne suis pas sorti aujourd’hui juste pour me rappeler où j’ai bien pu le croiser. Nulle part ! Elle n’a rien de spéciale après tout sa tête, si ce n’est ce tic qui la lui ratatinait par moment. Mais elle est tenace, et pas causante du tout. D’habitude, lorsque je rentre de mes virées nocturnes, je mets, comme un masque, le souvenir encore frais de la gueule des gens que j’ai croisé, sur ma gueule, et je me laisse à vivre intensément leurs souvenirs, leurs rêves, leurs aspirations, enfin tout ce de quoi une vie est faite et dont, souvenirs à part, le destin m’a tristement privé. Mais sa tête à lui ne filtrait rien. C’est comme si elle ne s’emboitait pas tout à fait sur mon visage pourtant complètement poli après mon malheureux accident. J’ai beau la tourner, la retourner, rien, elle tenait à les garder ses secrets intacts et coute que coute.

Je chausse des souvenirs de visage. Il faut être taré pour le faire. Mais ce n’est pas de ma faute, c’est le seul moyen que j’ai trouvé pour oublier que…………………..enfin, oublions !
Ce n’est pas sérieux non plus de lâcher les gens comme ça dans la nature après avoir été appelés sous les drapeaux puis baisés comme je l’avais été moi jusqu’au trognon. À présent, je me torcherai le cul avec leurs drapeaux. Je n’ai jamais eu de grandes convictions politiques, ni religieuses, ma modeste condition ne me permettait pas ce genre de coquetterie de l’esprit, mais il ne m’en a pas fallu beaucoup pour comprendre qu’il fallait juste cracher sans distinction sur l’une et sur l’autre, entremêlées. C’est bien normal, quand on a été embrigadé, de force, par des politiques, puis écorché à vif par des religieux. Chacun veut asseoir son pouvoir et a chacun sa méthode aussi. Quand l’un brandit le drapeau, l’autre invoque Dieu. Mais bien l’abri, bien sûr, qu’ils s’entortillent furieusement ces diseurs de bonne aventure quand ils vous promettent le panthéon ou le paradis, loin, bien loin de l’enfer des maquis où l’on vous envoie, comme de sales porcs, vous faire sauvagement étriper.
Le panthéon, moi, d’abord, je n’en ai rien à branler, surtout si j’y entre en inconnu, et le paradis je connais mille autres chemins pour y parvenir que celui qui vous y mène via la gueule d’un canon. C’est le chemin qui vous y conduit dare-dare, certes, mais, j’ai tout mon temps, moi, je ne suis pas pressé et je préfère mourir, très vieux, d’une mort gentille et pépère. Et mieux encore, si j’avais ma figure intacte, je me serais même passé de crever, quand bien même que ça serait d’une mort douce que j’aurais à crever. Pas pour de beaux discours, non, que je donnerai ma vie, moi. Jamais.

Enfin, je dirai volontiers aux gens, dans la rue, dans les cafés, dans les lieux de travail, partout, partout où je les trouverai, tout le mal que pareilles saloperies peuvent faire à une caboche, et puis à une oreille aussi, et quand même ils en sortiraient vivants, si ça leur arrivait, toute leur vie en serait anéantie. C’est décidé. Si seulement je n’avais peur qu’on me prenne pour un fou. C’est courant qu’on prenne pour des fous des individus que la déraison du siècle dérange. Pour leur clouer le bec, on les pointe d’abord du doigt, ensuite on les affuble de jolis noms savamment piochés dans le dictionnaire des maladies psychiatriques puis hop un coup de pied au cul, et les voilà mis sur la touche, seuls, en marge de la société. Il est naturel que, mis dans de telles conditions, ces pas-si-maboul-que-ça, finissent par se convaincre de la démence qu’on leur avait imposée, et comble du cynisme, ce n’est qu’à ce moment-là qu’on les ressort, baveux et hirsutes, pour montrer à la galerie qu’on ne s’était pas trompé à leur sujet. Voilà pourquoi il ne faut jamais dire des vérités comme j’en connais moi qu’à soi-même. C’est déjà une petite folie que de se parler tout le temps, pas vrai ??

Mais, demain, j’irai le retrouver, ce type, à la même heure et au même endroit. Il serait peut-être encore une fois là à attendre qu’on vienne le chercher. Je lui parlerai s’il le faudra. Parce que j’ai idée, moi, de ce qu’il y a dedans sa tête. Des choses sordides, dégueulasses et inavouables.

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